2025 08 17 – L’impero di noi inermi vermi

 2025 08 17 – L’impero di noi inermi vermi.

 

Lessi che viviamo nell’impero della menzogna.

Bolliti nel marasma delle apparenti fole.

Sarebbe l’era della confusione generale.

Strumentale non tanto a seminare bugie.

Che a ripetersi poi diventano vere.

Quanto proprio a stimolare il bisogno di essere guidati.

La mente senza disegno noto non ci sta dietro.

C’è chi si sforza di capire e di leggere tra le righe.

Senza quadro complessivo è destinato a fallire.

Appare chiaro che ci siano troppi nessi.

In una realtà a noi vermi fessi venduta più complessa.

Perché eppure il disegno c’è.

Quasi sempre o almeno spesso.

Viene affogato tra false piste e comunicati.

In vari modi e distanze innestati e veicolati.

Per portarci ai fatti già compiuti.

E così noi a farci sentire depredati.

Essere inermi nudi come vermi.

Affogati nel diritto presunto della democrazia.

Illusione che sia vera informazione.

Fino a che si molla il colpo.

Si abbandona la maligna quadriglia.

Del chi ti lascia e chi ti piglia.

E ci si rifugia nella tana per noi allestita.

Nel quotidiano qualunquemente così sia.

Così hanno vinto loro il perverso gioco.

Del divide e impera ad personam.

O forse no.

C’è una via di uscita nel qualunquemente.

Non è accettazione della disinformazione.

È attesa nello staccarsi dal flusso.

E vedere cosa capita e cosa è vero.

In questi tempi accelerati di dati.

Che non sono quelli della storia.

Allora rinuncio a tentare per me impossibili analisi,

E osservo segni, parole e pensieri innestati.

Della quadriglia ballo solo il chi ti piglia.

E mi faccio tenia, nudo anale verme inerme.

Fino a che capita un nesso che mi pare meno fesso.

Tipo una salvinifica felpetta.

Con quella antica mefitica scritta.

Esco dal frullatore semantico.

Penso a chi la indosserebbe, sempre glaciale.

Penso ad una certa sinorussa sofisticata cazzimma del silenzio.

Rotto solo a poche scarne scarse parole e dichiarazioni.

Sparse nel vento del consumo della presunta informazione.

Comunicazioni rese a innesto tra il faceto e il funesto.

Nella quadriglia del mercato del pesce artico spicca questa.

Союз Советских Социалистических Республик.

Unione delle Repubbliche Socialiste Sovietiche.

Alla americana aka detta CCCP o USSR.

Mamma mia ma che paura.

Son tornati i mangia bambini.

Perdonatemi se voglio scegliere.

Tra parvenuti imperi grezzi o storici ancestrali.

Questi almeno sono geniali.

Sempre zitti a mosca.

Fino alla stoccata col fioretto.

Un pensiero da libretto rosso.

 

Kalimmudda ipsum dixit

Facebook. Alaska. La felpa di Lavrov. CCCP

Back in the USSR. Gelido sguardo di ZAR

 

La felpetta di fioretto.

 

 

 

2025 08 16 - Il mio cane è il mio pastore

2025 08 16 - Il mio cane è il mio pastore.

 

Era il giorno delle ferie di agusto.

Intendo dire sia il mese che l’imperatore.

Terminati i raccolti tutto il volgo riposa e fa festa.

È un giorno buono per seminare un germe.

Ci starebbe proprio bene una nuova religione.

Una sorta di regola di una nuova setta.

Nata opposta dall’osservazione.

Di una popolazione di turisti consumati.

Una transumanza che arriva fino sopra i monti.

Come vacche a pascolare sempre più grasse.

E per accessori i loro cani con le griffe.

Poveri cani nati da pastori.

Sempre ad educare i loro sordi padroni.

Padri padroni buoni solo a paroloni.

Si credono proprietari del mondo.

E così ne hanno comprato una monoporzione.

In un giocattolo vivente.

Sempre legato contro natura.

Costretto a non seguire col suo usmare l’aria pura.

Lo avevano già fatto con i figli.

Riprodottisi come conigli.

Per soddisfare le proprie voglie.

Per tramandare un mal riposto orgoglio.

Di che cosa saranno mai così fieri.

Di una vita a transumare.

Da passare come un parco buoi.

Fino al mattatoio del buon pastore.

Fino a dentro al grande ascensore.

Io il cane urbano lo lascio libero nei prati.

Che decida lei se restare o andare.

Resto in “arriere plan” ad osservare.

Annusa, scava, rotola e scompare.

Io la lascio fare rispettoso e premuroso.

E così ci siamo educati a vicenda.

A guardarci e sentirci per tornare sempre.

Lei con il suo stendardo di coda periscopio.

Che rispunta e sventola fuori dall’erba alta.

Io col mio fischio e clap di mani.

Risuonanti tra il fruscio dei prati.

Lei arriva al galoppo o al trotto.

Trova sempre il suo premietto.

Mai un tossico biscotto.

Venduto e comperato apposta.

Meglio una leccata e una scrollata di carezze.

Il premio siamo noi.

Che lei ha educato alla voglia del ritorno.

Che pena tutti quei cani oggetto.

Sempre al guinzaglio o in borsetta.

I padroni hanno paura che gli scappino.

E gli scapperei anche io.

Ci ha commosso la storia del pastorino caduto nel crepaccio.

Così Switch ha vissuto, dice il “padrone”.

Ha corso tra i sassi, ha annusato la neve, ha dormito sotto le stelle, ha camminato per ore in silenzio e in sintonia con chi amava. Non come i cani che non vedono mai un prato, mai un filo d’erba.

Cani che vivono tutta la vita reclusi in case senza passeggiate, senza scelte, privati della dignità animale. Costretti alle traversine, trasportati nei passeggini, trattati come oggetti da compagnia, chiusi in borse. Derubati di tutto ciò che li rende esseri e vivi e senzienti.

Fatti per essere esseri reciproci e simbiotici.

Sono loro i padroni del rispetto per noi.

Sono loro a decidere quando è meritato.

Non è tanto che “E l’uomo incontrò il cane”.

Quanto che " E il cane incontrò l'uomo "  

E fu il suo pastore.

 

Kalimmudda ipsum dixit

Il cane andaluso

Il cane andaluso

 

Il pastore andaloso

 

 

 

 

2025 08 15 – Canti e pianti delle montagne

 2025 08 15 – Canti e pianti delle montagne.

 

Riprendo il sogno dal ricordo ortopedico.

Tarso e metatarso affrontano la piccola vetta.

Giunti in cima è naturale voltarsi indietro.

Per compiacersi della propria piccola impresa.

È come un moto di orgoglio.

Per avere soddisfatto una misera voglia.

Ma ho dimenticato il lasciapassare accordato.

È la montagna che ha concesso il permesso.

Guardo più a valle da dove sono partito.

Un puntino di uomo sta copiando il cammino.

Sono un po’ disturbato, mi sta rubando il creato.

Sento una voce sussurrare tutto intorno.

Mi ammonisce da tentazioni di approprio.

E mi rimette tranquillo a guardare seduto.

Con i piedi a penzoloni da sopra il dirupo.

Passa il tempo che deve passare.

Il puntino è arrivato e poggia un aggeggio.

Mi chiede un superfluo cortese permesso.

Concesso, senza capire cosa è successo.

Armeggia con la sua arma da alpeggio.

Si apre e si allunga e ha la bocca larga.

La appoggia sul bordo del dirupo.

Ci soffia e tira fuori un muggito di lupo.

O forse un ululato di vacche più a valle.

Insomma, una nota di suono dal suo proprio tono.

Di fronte si stagliava una altra montagna.

L’uomo aspettava nel suo immobile tempo.

Avvenne il miracolo che sveglia la meraviglia.

La montagna cantò la medesima nota.

Poi mi sussurrò che l’uomo aveva sorriso.

Mi alzai e lo salutai senza permesso.

La montagna comprese e sorrise.

E aspettò di cantare ancora.

Sulla via del ritorno era calata una limpida notte.

Affogavo nei monti dentro cui camminavo.

Tutto intorno era un mare di stelle.

Erano monti diversi.

Ma dagli stessi versi di voci.

Le vacche ed i lupi tacevano.

Lasciavano spazio alle voci di luce.

Il cielo brillava di stelle.

La luna vegliava e piangeva.

Talmente forte da commuovere i monti.

Disse che era ora di tornare a casa.

La meraviglia era stata un bel passatempo.

Il compito dato era scritto in pianura.

In qualche dolore concesso o commesso.

La montagna provò a cantare per me.

Perché riportassi leggerezza e bellezza.

Immersa nei tanti presenti dolori pesanti.

Uscì solo una nota di silenzio.

La montagna brillava riflessa.

Ma scrutava immobile fissa.

E piangeva sommessa.

Sotto un limpido cielo da strali.

Da stelle e pianeti.

Astrali.

 

Kalimmudda ipsum dixit

Non eravamo figli delle stelle?

 

Allineamenti astrali in un cielo da limpidi strali.

 

2025 08 13 – Fratelli dai canederli ai friarielli

2025 08 13 – Fratelli dai canederli ai friarielli.

 

Mi risveglio di soprassalto per un sogno brutto.

Uno di quegli incubi per la neurosenza.

Perchè ci ha dentro un po’ di tutto.

Amalgamato a partire con lo strutto.

Guerre, bombe, missili, siluri e droni marinari.

Era un sogno di macedonia e di insalate.

Era una vera storia di unità repubblicana.

Era tornato in auge il benedetto ponte sullo stretto.

Anche questa volta costruito con lo strutto.

Scivolosa infrastruttura di materia cognitiva.

In apparenza sembrava proprio fragile e inutile.

Salvo che non si pensasse a cannonate a gran gittata.

O demoniache trovate chissà dove bombardate.

Eravamo sul confine medio terraneo.

Sopra il nostro vallo dell’impero americano.

Camuffato dietro atlantici acronimi nati anziani.

Dall’isola trinacre si copre tutto il medio mare.

Ma tornava più pratico arrivarci con treni e strade.

Per dislocare armi basi e macchinari militari.

Come già laddove la rima si fa con bella.

Insomma era terra buona da campagna coloniale.

Per migranti immigrati ed emigrati bidirezionali.

La manipolazione imperiale era opera decennale.

Culminata nel governo repubblicano di cantalupi e melanzane.

Giunse il momento giusto dell’aggressione alimentare.

Roba tipo quella in terra santa, ma più grande e tanta.

Si seminò terrore con una pratica già testata.

Le zanzare egiziane faraone in mutazione.

Volavano e infettavano ben più di un drone.

La popolazione resisteva barricata in casa.

Si nutriva delle melanzane alla norma reale.

Il comando Usa e getta lanciò però le sue scatolette.

Tutte piene di botulino a primo gusto innocuo.

Le piovevano pure storte giù dal cielo senza mira.

Da inseguire come fosse un giuoco in mezzo al fuoco.

Nel mentre si pensava al provvido intervento del ponte.

Si poteva ben sognare di riprendere a migrare.

Pure a bidirezionale doppio senso emergenziale.

Tutti carichi di vivande e di mutande sopra ai tetti.

In Calabria si sarebbero trovate ‘nduia e soppressate.

Coi peperoncini piccanti come fuoco disinfettante.

La pandemia non attecchì e il traffico montò in Campania.

Là tutti si chiedevano per chi suonava la campana, a morto.

Fu presto chiaro che era per l’americano che si era lì installato.

E non se ne sarebbe andato nemmanco se cecato.

Fatte salve iettature e malocchio del vavattenne chitoffafà.

L’usa e getta però aveva un piano di terrore militare.

Per procedere all’annessione terminale.

E costruire la più grandissima riviera mai esistita.

Sulla terra rasa al suolo e deportata di ogni terrone.

Come suo uso si teneva solo schiavi al progetto funzionali.

Reinfettò di botulino il piatto atavico nazionale.

Il friariello buono e bello ed ogni variante suo fratello.

La popolazione dello stato che già fu regno si reinventò.

Mica era sprovveduta come fosse terra di meloni o di banane.

Il  friariello venne coltivato e venerato.

E poi cotto in purezza e messo pure in scatolette.

Con questa accortezza fu esportato ben oltre il ponte.

Fin lassù sulle trentatrentine sane montagne.

Lì dove non ci si ammala nemmeno per le faraone.

E con aria e cibo buoni non serve mica il mi dica trentatré.

Il friariello fu analizzato nei funzionali presidi di ospedali.

E venne dichiarato infine idoneo a farne innesto peculiare.

Nuovo uso e costume di civiltà materiale socio alimentare.

L’americano intanto aveva imbottito doppiamente il ponte.

Di Dore, Gustavi e pure certi enormissimi cannoni Berta.

Aveva le sue finalità occulte di secessione a ponte armato.

Ma a furia di sperperare dollari finì in bancarotta militare.

Divenuto povero non ebbe più strumenti cognitivi costrittivi.

Nessun colono nazionale lavorava gratis per finire il ponte.

La campata unica restò un sogno a penzolanti due metà.

E tirò a campare con i suoi tempi di campane, a morto.

L’italiano timorato nato pensava che fosse peccato.

Non sprecò altri soldollari per abbattere le due metà.

Li usò invece per grandi campagne di politica agricola.

Sterminati campi di friarielli campeggiarono gemelli.

Vennero coltivati dalle sigonelle fino agli alberobelli.

Ed esportati senza dazi fino alla terra dei canederli.

Là vennero regolarmente accoppiati alla salsiccia speckio.

Quella inventata o scoperta perché siamo tutti fratelli.

Attecchirono in mutate apparentate frittate di neuroni.

Mescolanza di mutazioni dell’italica unita unica genìa.

Il mezzoponte smezzato restò là e venne valorizzato.

Come dimostrazione di calvinista etica e cattolica estetica.

Veniva visitato da milioni di turisti.

Opera di modernariato nato obsoleto.

Tipicamente nella morta repubblica del desaign.

Ora liberata cresciuta e divenuta grande e unita.

Dopo i tanti colpi subiti da ogni passata Berta.

Questa è la storia di come è nata.

Non più banane cantalupi meloni e melanzane.

Ma Repubblica unita dai canederli ai friarielli.

E più giù va bene andare sul ponte.

Quello corto del traghetto.

 

Kalimmudda ipsum dixit

E Berta filava

 

 

Ponte pedonale

 

 

2025 08 11 – L’incubo di Gustavo e Dora

2025 08 11 – L’incubo di Gustavo e Dora.

 

La vista del di fronte era magnificente.

Nonostante il timore dei recenti sfaldamenti.

Quei monti di dolomia restavano per ora saldi.

La panoramica spaziava sull'intero paese a valle.

La posizione minacciava precisione impressionante.

Il paese brulicava già dall’alba.

Erano i giorni della settimana santa.

Tutti a spendere il soldino ricevuto a sanpaganino.

L’aria era tersa e fresca senza umido né vento.

Condizioni ideali per traiettorie esemplari.

Il fronte opposto appariva scarno e brullo.

Pronto a nascondere sorprese a qualche grullo.

C’era quella strana cavica fessura.

Apertura da cui scrutare ogni singola radura.

Il primo sibilo partì viaggiando inosservato.

La gittata lunga richiedeva il suo tempo silenzioso.

Poi di colpo si schiantò in paese con un botto.

Le formiche spezzarono le formazioni vacanziere.

Ma mica erano povere ignare formiche vere.

Erano umani osservati da lontano coi binocoli.

Cercavano un riparo nel fuggi fuggi generale.

Era iniziata una pioggia di maligni ordigni.

Le formiche non sapevano opporre resistenza.

Ormai erano imbolsite di rateizzata opulenza.

Non credevano possibile che piovesse piombo.

Sul loro piccolo idilliaco monte sul mondo.

E poi non avevano l’attitudine a smettere gli acquisti.

Erano diventati buoni solo a transumare di vetrina.

Su di fronte dentro al monte videro infine la fessura.

Con possenti binocoli vi scovarono Gustavo e Dora.

Residuati bellici di memoria a chilometrica gittata.

Rinculavano a ripetizione come obici orobici.

Fu lanciato pure qualche stormo di droni a vela.

Seminavano nell’aria volantini a risposta rapida.

Quelli con quei codici binari detti quick response.

Peroravano ancora lo sciopero totale dei consumi.

Resistenza bombarola tipo roba partigiana.

D’improvviso il formicaio si svegliò dall’incubo.

Svanì via da tutti quello strano sogno condiviso.

Restarono vaghi ricordi di altre morti e guerre.

Restò il rimpianto dell’età delle rivoluzioni.

Potevamo farla prima senza attendere la rima.

Sarebbe bastato dare retta a quello là, al fùmatto.

E scioperare dall’acquistare.

Per fermare questo mondo trottola impazzita.

Per mostrare a tutti quanti una via di uscita.

Dentro il sogno non restava nulla da comprare.

Solo latte qualche patata e selvatica cicoria.

Dieta da campioni impastata con la forza.

Mentre la fessura pattugliava la valle amara.

Ah, quei cannoni per sparare da lontano.

Che vigliacca tecnica marziale.

Che nonsenso militare.

 

Kalimmudda ipsum dixit.

Vorrei vivere così

 

 

La tristezza della montagna

 

2025 08 09 – Lo scoiattolo funambolo

2025 08 09 – Lo scoiattolo funambolo.

 

Albeggia sulle valli e le montagne.

Albeggia la ragione in un ricordo.

Ripeto il mantra in ogni mentre.

Quello che un’altra via c’è sempre.

Da questa scena nacque un viaggio.

C'è sempre un'altra via. Partire con i migranti approdare off-shore.

Appesi ai rami dei pini penzolano dei contenitori.

Sono pieni di semi per fare mangiare gli uccelli.

Li ho appesi io per loro e per mia figlia.

A quel tempo era ancora bambina.

Volevo che imparasse nel guardare.

Con gli occhi puri della sua meraviglia.

Un giorno ai piedi di un pino si presenta uno scoiattolo.

Mia figlia lo battezza pancia bianca.

Cerca da mangiare tra i semi caduti per terra.

Mentre sgranocchia osserva gli uccelli che volano dritti ai semi.

Là dove c’è parecchio bendiddio in più.

Va avanti così per vari giorni.

Fino a che è pronto per provarci.

Si arrampica e resta aggrappato con tre zampe.

Con la quarta cerca di acchiappare il contenitore. 

Ogni volta quello oscilla ed esce dalla sua portata.

Cambia alberi e contenitori ma non il risultato.

Ad un certo punto sembra che molli il colpo.

Scende dall’albero, va in terra, mangia qualche seme caduto.

E alla fine si mette seduto.

Sta sempre guardando gli uccelli, dando a noi le spalle.

Io lo immagino corrucciato senza vederlo.

Sta con il mento appoggiato ad una zampa.

Si sta chiedendo come fare. 

Resta lì un bel po’ fermo a pensare.

Sgranocchia qualche seme per concentrarsi.

Poi d’improvviso corre verso un ramo.

Credevo lo avesse scelto a caso.

Ma capii che lo aveva valutato con cura.

Era il ramo di suo più facile appiglio.

A cui attaccarsi con due dei quattro suoi artigli.

Si tuffa acrobata funambolo con la testa all’ingiù.

Si tiene al ramo con due unghie delle zampe di dietro.

Così lascia libere le due mani anteriori.

Con la destra fa per afferrare il contenitore.

Quello oscilla dall’altro lato. 

Con uno scatto preciso allunga la zampa sinistra.

Si porta al petto il portasemi con le due zampe davanti.

Poi lo tiene con una zampa sola.

E con l’altra inizia a ravanarci dentro.

Abbuffandosi di semi.

Io inizio a ridere mentre immagino di parlare.

Impara figlia mia : c'è sempre un'altra via.

 

K.i.d.

Manifesto

 

Lo scoiattolo funambolo

 

In alpeggio la ragione albeggia sempre

 

 

 

2025 08 08 - Questa questua vi molesta

2025 08 08 - Questa questua vi molesta.

 

Sono qua che ciondolo per Andalo.

Una luce mi folgora e pervade.

Con un provvido intervento il vaticano si fa moderno.

La cassettina delle offerte diventa pos.

Mettono i bancomat per la questua.

Ci sarà un’era con il totem in ogni chiesa.

D’altronde di quello vive la santa chiesa.

La prima reazione è che non c’è più religione.

Certo sembra un poco un fare la spesa.

Ma è solamente strumentazione.

Non demoniaco simoniaco incentivo a tentazione.

Nel ciondolare affiorano certe memorie.

9. La synvoluzione chirurgica negli 85 giri di vinile.

La synvoluzione non sfascia niente e tiene tutto insieme.

Maniacale lucida illuminazione da messianica visione.

Il pos in chiesa lo sdoganiamo come cosa buona e giusta.

E sarà uno dei punti di ingresso nella rete della grande mente.

Tra rivoluzione e revoluzione manca il passo della synvoluzione.

Dove fede e scienze di neurosenze ricompongono gli opposti.

E redistribuiscono i moderni pani e pesci, cioè la grana.

L’algoritmo “provaprendermi” sfila grano dai conti nascosti.

Quello “tifaccioicontiintasca” prosciuga i conti troppo pieni.

Ma il più suadente e seducente è “questaquestuatimolesta”.

I neuroscensati vaticanisti sono all’opera dai tempi.

Oggi sanno indurre pensieri azioni opere e missioni.

Con la risonanza magnetica giocano con gli spin.

Con il campo elettromagnetico si può irradiare il cervello.

Per aiutare gli indecisi a convertirsi illuminati.

Basta avere il modo di irradiare.

Ma quello è facile, basta un santone di smartfòne.

E una bancaria convenzione che offra servizi conversivi.

Più o meno trasparente aiuto alle menti degli indecisi.

Gli spin restano allineati e le persone illuminate.

Si potrà immaginarli in processione bancaria.

Tutti i ricottari allo sportello del pos a bonificare.

Ciondolanti in un mantra di preghiere reiterate.

Voglio l’Iban, voglio l’Iban, datemi un Iban buono e giusto.

Devo fare la carità, mi scappa la carità.

Se non bastasse si può aumentare l’intensità di campo.

Fino a farli diventare eremiti, mendicanti o penitenti permanenti.

Tutto iniziò con un pos e una rete.

Poi la IA si rivelò in effetti più intelligente dell’umano.

E lo convertì obtorto collo alla redistribuzione.

Sotto effetto di quel modulabile elettroshock.

Tra una certa quantità di ve possino.

Pronta remissione nel te pos.

 

K.i.d.

Elettrosciock

 

La distribuzione dei panini

2025 08 07 – Rondini montane, rondini guardiane

2025 08 07 – Rondini montane, rondini guardiane.

 

Le villeggiature non esistono più.

Sono sempre meno durature.

Circoscritte sempre più corte.

Confinate in zone a vocazione obtorta.

Oggi si ruba qualche giorno di vacanza.

In un lampo temporale da turisti.

I locali si industriano di cortesie.

In realtà non vedono l’ora che tu vada via.

Il turista è sempre un invasore.

Uno stupratore di territorio.

Radicato nelle tradizioni e memorie.

Che sopporta pieno di sorrisi.

Con un piatto di risi e bisi in paradiso.

Porta soldi per tutto l’anno in pochi mesi.

Benedetto sia il consumanesimo.

Ma c’è chi non si piega e non si spezza.

Arriva una auto piena come fosse un torpedone.

Vomita uno scarico di corpi di persone.

Sono tutti inebetiti dalla bellezza.

Quanto è bello e pittoresco, senti l’aria frizzantina.

Quanto è verde perché sei in montagna.

Se eri al mare quanto azzurro e quanto sole.

Dove sia sia con tanto sole serve la cremina protettiva.

E compra spremi e spalma dalla faccia alle ginocchia.

Sotto lo sguardo dello stanziale vigile occhio.

Lui vi cura di sottecchi mentre strabuzzate gli occhi.

Il turista è pieno di gadgets senza bisogno comperati.

E dentro all’auto torpedone poi stipati.

Il turista armeggia tra le valigie.

Dopo il cane porco tira fuori un porco drone.

Si mette a svolazzare incerto con i suoi quattro rotori.

Filma tutto, che per lui è niente, nel suo gaudio tripudiante.

L’aria è rotta dal ronzante scureggetto.

Prenderei una lupara, un fucile, una carabina o almeno una fionda.

Quando spunta uno stormo di rondini a volo radente.

Sono rondini di montagna, marroni e non nere da Milano.

Volano più ardite sulla tavolata rasata dei prati.

Una plana addirittura sotto il macchinone torpedone.

Risbuca da sotto, cabra, plana, vira e poi si butta giù in picchiata.

Col torace si protegge bene le ali.

E dà un buffo al porco drone.

Lo stormo segue in coro in una pioggia di pennuti.

Il drone cade e si frantuma in mille pezzi.

Nel silente montano gaudio giubilo e tripudio.

Il territorio ritorna radicato nelle sue memorie.

Così doveva andare.

Invece la divinità locale pensò ai piccioli.

Avvertì il turista dronista dello stormo delle rondini.

Sono rondini montane, sono rondini guardiane.

Lo scherzava a sua insaputa.

Le rondini giocavano a tirare rasoiate d’aria.

La montagna stava come sempre.

Cantava muta in quota.

O forse ghignava.

 

K.i.d.

Vola, e mamma come vola

 

Ma quante sono queste rondini.